Bus - María Amelia Díaz

Anónima me subo al colectivo

un escalón

pasamanos

Anónima busco un asiento libre, me entrevero

me alío al resto de mi especie

a la manada.

El transporte arranca

se integra al rebaño innumerable de rodados que el progreso arrea,

olor a gasolina

bocinas.

Anónimos, aquí estamos

alguien duerme su cansancio de jornada y cabecea al ritmo moderno de los baches,

otra pronuncia por celular de color rosa unas palabras.

Los hombres

los niños

las mujeres

el que se fatiga porque va parado,

mientras la resolana sobrevuela en motas de oro suspendida en el aire que entra por la ventanilla

Todos alineados

todos domesticados

todos indiferentes

Y exótica la planta de florcitas azules asoma entre unas bolsas de plástico con logo de supermercado.

de no lugares 4

La Intemperie - Irma Elena Marc

A la intemperie, siento un dulce animal

respirar aquí, entre amapolas,

las flores le parecen algo extraño, el animal no.

Cálidamente protegida de todo lo que debía tocarla

Ella escribe unos versos

con una pena de pájaro.

El pájaro hace nido en la cáscara de mis párpados

dispuesto a quedarse aquí.

Ella contempla su mano como una isla de luz

entre las amapolas.

Bajo los párpados ya es un sueño lejano,

abre la sombra y toca un rizar de insectos.

Ella sueña

como si este día no fuese gema de púrpura

del animal que me respira tierno y apagado

en su país inocente.

de EL GIGANTE, Ediciones Ruinas Circulares, 2007

Wica o la voz de lo pequeño - Irene Marks

I

Llueve.

Canta mi sangre

como una página dormida

Despierto en el relámpago,

Me desnudan los truenos

Y  me muevo. Camino

hacia el centro de la claridad.

Cuando la tormenta nace por dentro

por fuera del corazón

y el agua es una fuerza libre

una explosión que atraviesa los límites.

II

Algo te grita que sos Wica:

Cantar en la tormenta

Descalzarse en la lluvia

Energía que sale por los dedos

en chispas invisibles

Un doloroso amor por  lo viviente

El no poder comer

carne de los que sangran

Sentir cerca

a los mendigos

Amar los trenes
Y no los automóviles

Escuchar el mensaje de los árboles

el gorjeo  de un bebé

 la mirada antigua del anciano.
Y saber

que la unión de dos  cuerpos

es  una ceremonia de Dios

sobre la hierba

bajo la luna

de  los gatos.

III

Besar la Tierra

y nombrarla en un grito

para todos

desde el planeta
de niños condenados

al hambre

al abandono

Infancia:

¿propiedad del adulto?

¿O libre caminata

entre los árboles

del amanecer?

¿O el  regreso a la tribu,

Madre Universal

regazo de

los  seres pequeños?

IV

El nacimiento

de un hongo

bajo el árbol

después de la tormenta

basta para saber

que hemos venido

a celebrar

la voz de lo ignorado.

(2013-inèdito)

Susana Cattaneo

"Soy feliz. Me han sacado el mundo" Héctor Viel Temperley

 "Una ancha muerte interminable y dulce"  Edna Pozzi

Nadan los muertos en caballos de fuego; hacen una ronda cercada con maderas que huelen a bosque.Comienza septiembre arrodillado frente a octubre y una fiesta de sortijas inunda los caminos.

Los muertos -los míos- , prometen que viviré en el regazo del misterio, que el pan estará tibio, que los inciensos anunciarán los ritos de la buenaventura.

Mis manos, ahora llenas de niebla y silencio, se anegarán de perlas consteladas.

Los muertos -mis muertos- con "una ancha muerte interminable y dulce" aguardan sentados a una mesa de manjares adornada con manteles de organdí.

Visiones de relámpago - Elizabeth Azcona Cranwell

Pierdo todos los días un nombre en mi jardín.

¿Qué hay del llamado de los muertos?

Pido que dispongas de mí.

Piensa que soy tu agua o la fruta del sol en tu avidez.

Quiero que me devores suavemente

como a una franca miel, como a una hostia envenenada.

¿Te alarman mis ausencias?

Escudriña en las flores, rasga la oscuridad.

Ese fulgor custodio es mi gran sed que te acompaña.

¿Nadie nombra cuando el saurio feroz de la inocencia

vuelve a la orilla enloquecido de humildad y de sed?

En lo que escribo un sentido se crea,

una presencia se destruye.

Canta si no sabes decir,

la palabra se armará solitaria

entre los cielos de tu boca.

La amazona de arcoiris y muerte se hundió de amor

en el lago sombrío.

Cada noche sin luna su caballo remonta una viudez de estrellas

para beber del agua que la abriga.

La vida, esa extraña vigilia en la que descansamos de la muerte.

Música, salud del alma

siempre es tu hora de nacer.

a un Dios vencido - Alejandro Drewes

Sorprendido en mitad de la vida

qué innúmera fuerza, qué sino

condujo una vez hasta aquí,

qué oscuro ajedrez torna opaco

lo amado en su día y perdido

y en plena noche huye

con qué veloces caballos huye.

Ya nada más queda

sino esta misma sombra

fiel, la del fruto pasado

que proyecta la flor

de su instante sobre la tierra.

Ebrio te lleven las aguas

allí donde nunca tus pies

soñaron llegar: Thalassa.

Y en tributo este canto

a un lejano dios  ya vencido.

Li Ch’ing Chao

El viento otoñal arrastra nubes blancas

 por el cielo. La hierba se vuelve

 marrón. Caen las hojas. Gansos salvajes

 vuelven hacia el Sur. Las últimas

 flores, orquídeas y crisantemos, relucen

 y exhalan su amargo perfume.

 Sueño con aquel hermoso rostro que nunca

 podré olvidar. Voy a dar un paseo por

 el río. La barcaza surca la corriente

 y corta las olas coronadas con

 crestas de plata. Suenan flautas y tambores

 y cantan los remeros. Me siento

 feliz un instante y después me embarga

 la antigua pena. Fui joven poco

 tiempo y ahora ya estoy envejeciendo.

 

 Ya ha amainado la suave brisa.

 El polvo perfumado se

 ha posado. Es el final de la época

 de las flores. Cae la tarde

 y la pereza no ha dejado peinarme

 en todo el día. Ahí están

 los artículos de tocador, pero mi

 esposo se ha ido para no

 volver. Cualquier esfuerzo sería

 en vano, cuando intento

 cantar, las lágrimas me ahogan.

 He soñado que mi barca

 de flores me llevaba hasta él, pero sé

 que un navío tan frágil no

 podrá cargar con tal peso de pena.

Li Ch’ing Chao (1084–1142), poema escrito a la muerte de su esposo:

Traducción de Carlos Manzano sobre la versión al inglés de Kenneth Rexroth, en:

El amor y el tiempo y su mudanza, Gadir, Traducción de Carlos Manzano, Madrid, 2006.

http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=critica&id=37

Intermezzo, de Osvaldo Rossi

Hay un tránsito entre el golpe y la herida
una huella fugaz
una línea que se desvanece.
La frontera entre el viento de otoño
y una hoja que se resigna indefensa.

Es el tiempo entre el dolor y su lágrima
entre el sueño y las manos del orfebre.
Es un paisaje delgado, estremecido
la fisura de un reloj
que se pierde entre dos mundos.

A un lado están la tierra y la semilla.
Al otro
                el flujo interminable.


(de: “Unas ramas movidas por el viento”, Editorial Vinciguerra, Primer Premio SADE 2010)

A Federico García Lorca, de David Antonio Sorbille

En estos tiempos de la tierra  mía

tengo señales de antiguos despojos

y recuerdos que anudan imágenes

como piedras sobre piedras y lunas

campos encendidos en la inmensidad de la tarde

aromas de claveles y dispersos olivares

calles solitarias y amores irremediables

plazas desiertas y campanarios de sueños

gente y más gente abriendo paso

entre fusiles y banderas fugitivas

codo a codo en las trincheras perdidas

almas en pena que aturden a Granada

cuerpos que reemplazan a otros cuerpos

baladas que alumbran horizontes

convertidos en estrellas de madrugada

sangre de poeta sin fronteras

muerte que tu muerte me  desgarra

en estos tiempos de la tierra mía

arrodillados y en silencio

ante el mundo de ritmos y palabras

como una fuente de dolor que evoca

el eterno verso cuando tu nombre suena

(de "Las Huellas del Silencio", Ed. 3+1, 1999)

que te haya visto

que te haya visto

ese dios

en el que creo

que te haya visto

atropellarme,

no Dios

ese dios que no pudo

limarle los brotes

sicóticos

a Dios,,,

en el patio de un poeta menor - Miguel Gaya

Ya pasaron por el cielo las aves

que migraron

al país feliz.

Ya los carros llevaron el grano

y se encendieron las fogatas

y en los campos vecinos

bailaron y brindaron

hasta que vino el día y

¿cuál fue tu cosecha

este año?

Ronda la casa un viento silencioso.

Algo que se lleva de puntillas

los papeles rotos y las cenizas

que dejaste en el patio.

Apenas un momento

algunos restos temblarán en los rincones

que los retuvieron y luego

nada serán

en el aire

se habrán ido.

Los sueños tuyos tienen el peso

de esas formas

que un momento apenas

se elevaron

y luego

como el sol de otoño en la ventana

no estuvieron más.

¿Y adónde te has ido

hoy?

¿Cuál fue tu cosecha?